Pabuda

lì, di fronte alla casa ridipinta,

tra il bidone del cherosene

e la sabbia avanzata del cantiere                                  

sta un ammasso di vecchie lettere,

tutte imbustate

e regolarmente affrancate,

però poi perse:

una caterva di storie mai andate

a buon fine.

a guardar bene,

tra i cartoni e lo scatolame,

ce n’è qualcuna finita proprio male.

per quanto gridino,

piangano e ridano ancora,

a pieno inchiostro vero,

inchiostro blu, inchiostro nero,

decifrarle è difficile:

inzuppate come sono adesso

d’acida guazza periferica.