Pabuda

stamane, dopo              

colazione,

mentre cercavo

d’intercettare

i primi raggi di sole

seduto al balcone,

e controllavo

senza darlo a vedere

sul tetto dirimpetto

di gazze la popolazione,

una pattuglia di apus apus

adolescenti, spericolati

e leggermente dispettosi –

nel corso d’un’evoluzione

acrobatica a tutta birra –

m’ha fatto letteralmente

il pelo.

ero senza occhiali,

ancora per il sonno imbambolato,

e colla coda

dell’occhio più distratto

m’è parso di scorgere

cinque o tre rondoni

piombarmi addosso

a velocità supersonica,

col rischio d’un rovinoso impatto:

lo devo ammettere: mi sono

un po’ spaventato.

poi, però, sano e salvo,

di me stesso ho preso a ridere.

rientrando in cucina,

per prendere un cordiale

tranquillizzante,

ho udito, alle mie spalle,

in cielo, quei ragazzacci

emettere il loro caratteristico

verso prolungato e stridente:

sghignazzavano a crepapelle.

io non mi sono offeso per niente:

lo scampato pericolo e la cagnara irridente

m’hanno messo di buon umore:

ora cercherò di conservare l’allegria

almeno per altre dodici ore.