Pabuda

Primo dice che

il suo primo libro

è un libro

di modeste dimensioni.    

quando lo sento fare

questo tipo

di dichiarazioni

io al Primo

c’avrei la grossa

tentazione

di prenderlo e metterlo

in un canto:

non per sempre:

ma ‘ste robe se le canti

lui da solo a se stesso,

almeno per un paio

di stagioni.

cos’è, Primo?

come sempre,

senza preavviso,

la tua solita ironia?

o quella tua benedetta modestia

congenita

ormai esplosa e diffusa

per tutti i globuli

in conclamata,

virulenta

e inguaribile malattia?

Primoooo! che stai dicendo!??

il Primo (Levi, intendo)

mi guarda, fa un sorrisetto,

si gratta un occhio da sotto le lenti

e, dolce e furbo e comprensivo

come un gianduiotto:

mi dice, a me, che sto lì,

nel suo studio bell’ordinato,

e son furioso: un Pabuda qualsiasi

in imbarazzo da morire,

tutto sudato.

mi dice: facevo riferimento

al numero di pagine, amico.

e, se proprio deve leggere

ogni cosa che scrivo,

ogni cosa che dico,

per cortesia, le legga per intero

prima di venire a protestare

nel mio studio:

ché io qui mica gioco:

io qui studio,

lavoro, scrivo.